Trovandomi a Turnu Severin per sostituire il parroco - dopo le funzioni della mattina e approfittando della bella giornata autunnale - porto il cane del parroco, un labrador di nome Hera, a passeggio ai giardinetti che si affacciano sul Danubio. Il fiume qui scorre tranquillo, dopo essere passato per le Porte di Ferro, la gola tra Romania e Serbia e dopo essere stato imbrigliato dalla grande diga che fa da ponte tra i due stati. E oggi è anche blu, come dice il walzer, poiché vi si specchia il cielo.
Hera tira l'imbracatura come una dannata: è giovane, e non è abituata ad uscire dal cortile e tutto per lei costituisce una novità. Col naso a terra esplora ogni angolo, ogni ciuffo d'erba, ogni sasso. Mi vien da pensare: non diversamente facciamo noi, per le vie della vita. Nella nostra gioventù vogliamo tutto vedere e sperimentare. Ci tiene qualcuno al laccio per impedirci di andare sotto le macchine? Teniamo anche noi il naso basso, disinteressandoci del Danubio, della Serbia sull'altra riva, delle nuvole?
E come fanno tutti i cani, e come facciamo pure noi, Hera lascia qua e là la sua firma, illudendosi di aver segnato come suo il territorio. Ma presto un'altra generazione di cani, e un po' di pioggia, verranno a cancellare il graffio da lei lasciato sul muro della storia.
Di qua è passato Traiano, con le sue legioni. Proprio qui Apollonio di Damasco, il grande architetto del tempo, autore - tra le altre - del Foro di Traiano e della colonna di Traiano, costrui il maggiore ponte ad arcate dell'antichità: un singolo pilone eroso (visibile nella foto) rimane a memoria.
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